Le 1/4 d'heure de Papy

Modérateur Type de moto: VFR Année: Couleur: Bleue

T'as pas finis de nous rendre les yeux humides Gérard !!!

Bravo

Sujet: Re: Le 1/4 d'heure de Papy Jeu 28 Jan 2010 - 21:25

T'as raison, Tat', j'ai honte de moi !!!!

Mais c'est moi qui te remercie !!

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Gerard

Sujet: Re: Le 1/4 d'heure de Papy Jeu 28 Jan 2010 - 21:58

Bravo

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Mon vfr rc24 de 86
La réussite, pour un homme, c'est d'être parvenu à gagner plus d'argent que sa femme n'a pu en dépenser.
Sacha Guitry

Et tu veux que je vienne m'immicer dans cette prose mon cher Papy ... (cf ta réponse sur un post) alors que je n'arrive même pas à ta cheville ...
Soit j'y réfléchirai mais je m'y prendrai à 2 fois avant de venir polluer ton post

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MC des Cagouilles

Ma trogne - la sienne

Houuuuu !!!!!! Tu me fais beaucoup trop d'honneur, Patrick et je ne le merite pas !!

Pour moi, écrire c'est partager parce que nous avons tous quelque chose à donner. C'est juste une forme de présent parmis tant d'autres ....

Voilà un copié collé d'un texte que j'ai envoyé sur un autre forum à un groupe de personnes qui ne comprenait pas qu'un gus "normalement constitué" (le suis-je ???) pouvait rester des heures et des heures seul, dans le silence complet, avec une feuille et un stylo simplement pour "pondre" un texte ....

Pourquoi j’écris !

Les mots, les écrits, c’est intime. Dès que l’on parle ou que l’on prend la plume, c’est pour laisser couler un peu de soi, pour partager ou abandonner une partie de soi.

Moi, j’écris parce que les images me viennent accompagnées de mots. Je cherche sans cesse des formules pour exprimer ce que je vis ou ce que j’ai vécu. J’écris pour ne pas oublier les états d’âme d’un moment et aussi pour mettre de l’ordre dans le désordre de mon intérieur.

Il m’arrive d’écrire, parfois, du non vécu. Tout ne m’est pas arrivé. D’abord, il me semble que le vécu peut servir à l’interprète, d’ailleurs, certains artistes ont basé leur art sur leur expérience. Peut-être existe-t-il une nuance entre expérience et vécu ? Le texte n’a pas de sens s’il n’est pas interprété. Il n’existe jamais un seul sens véritable, les mots « miroitent » selon le regard qu’on leur porte et parfois, selon le vécu.

On écrit pour se défouler, pour pleurer et garder une trace de ses larmes, pour vivre à nouveau l’ironie d’une idée, pour un jour mettre des mots en musique, pour se souvenir du temps qui passe, pour se brûler à l’inertie, pour le plaisir, tout simplement.

L’écriture me provoque un sentiment d’euphorie et de puissance, inégalé :

Euphorie, parce que je me dépasse et me pousse toujours plus loin.

Puissance parce que ça me procure une liberté et un effort intellectuel extrêmement gratifiant.

J’aime écrire car je mets sur papier mes sentiments, mes émotions, mes joies, mes peines. Je joue avec les mots et cela me procure un bien être.

Pour moi, l’écriture est un besoin vital. Elle me permet de vraiment me « lâcher » Grace à elle je m’évade, je m’envole en fuyant parfois la réalité qui peut être cruelle ou belle.

Chez moi, l’écriture marche par « phase » :

Un soir je suis pris d’une envie irrépressible, d’un besoin impérieux et les mots coulent de source, jaillissent et ce, quel que soit le sentiment du moment.

D’autre fois, l’envie arrive tout doucement, une petite voix dans la tête, elle peut y rester très longtemps ou se taire rapidement.

Mais quelque fois, hélas, c’est le trou noir. Une frustration horrible lorsque l’envie d’écrire me prend à la gorge et que je n’ai plus la flamme, que je ne trouve plus les mots, plus l’inspiration. J’ai l’impression que mon intérieur bouillonne d’idées mais qu’elles ne veulent pas en sortir et la feuille reste blanche... vide. C’est une véritable douleur que je ressens lorsque je ne parviens pas à exprimer mes idées par écrits.

Mais quand ça marche, quand l’envie et la capacité se synchronisent, alors c’est quelque chose de vraiment magique.

Qu’il est étrange ce sentiment que je ressens lorsque j’écris ! Je ne suis plus moi et pourtant je suis mon moi le plus sincère, le plus profond. Peut être parce que je laisse si peu paraitre ce que je suis vraiment ? Alors, à force, je me sens étranger ?

Heureusement l’écriture me sauve et me ramène à la vie, je peux de nouveau être. Sous mes doigts les mots fusent et s’embrouillent, je n’ai presque plus le contrôle, comme si un être puissant s’emparait, durant quelque instants de mon âme et s’exprimait à travers ce que produit mes écrits.

Parfois j’en suis fière, mais il m’arrive aussi de trouver que ce que je fais est dénué de sens et totalement inintéressant.

L’écriture a toujours représentée pour moi, un élément essentiel de mon équilibre. Elle me permet d’évoluer dans des univers qui me plaisent et dans lesquels je me trouve une certaine sérénité.

Plus que d’aligner des mots pour former des phrases, de chercher l’expression, le ton juste, l’écriture m’est une joie, un besoin, un équilibre, la certitude de me sentir bien lorsque j’en ai envie. C’est un cadeau sans cesse renouvelé.

Quel plaisir !

Quel jeu de l’esprit !

L’écriture comme la lecture, d’ailleurs, est une invitation à un voyage merveilleux qui surprend à tout moment. Les péripéties s’enchainent à un rythme effréné. L’écriture et la lecture guérissent les blessures ou, tout du moins, les apaisent. Elles vont de paire : main dans la main.

Quand on achète un livre, ce n’est rien. Rien qu’un tas de feuilles, puis il devient notre.

Un livre, c’est d’abord une odeur. L’odeur du neuf, une sensation. On le prend, on le caresse, on le sens et c’est bon.

Puis on accroche son regard : une lettre …deux lettres…des milliers de lettres...un mot…deux mots…des milliers de mots…et ça y est !! Plus personne ! On est parti pour le grand voyage, corps à corps !

Un livre, c’est mieux qu’une image : pas de flash, pas de brusquerie. Doucement on le pénètre et on se laisse envahir.

La sensation douloureuse, c’est le réveil, le dernier mot. Alors on l’emporte dans le souvenir.

Un livre, c’est un acte d’amour.

L’écriture et la lecture sont des « médiums à sensations » Mais je dirais, plus généralement, que ce sont de merveilleux moyens de communication avec les autres et avec soi-même.

L’écriture est plus qu’une action, il s’agit là d’un état d’esprit. L’homme a toujours eu besoin d’écrire, de laisser libre court à son imagination, à sa folie. Tout simplement laisser de lui, sa marque, ses pensées, ses conceptions. Laisser juste un brin de ce qu’il est, un brin de son âme et de sa vie. L’écriture, rien au monde n’est plus puissant : la beauté des lettres sur le papier, la finesse du poignet, le bruit du stylo, mais surtout le sens profond des mots.

Ecrire, c’est un peu se confier, c’est laisser aller la plume guidée par son esprit, c’est tout bêtement écrire pour le fait d’écrire, développer un art, celui de partir d’une simple envie et d’arriver à une véritable réflexion philosophique. C’est, également, livrer ce que l’on n’ose pas dire par manque de courage ou, peut-être, tout simplement, parce que certaines choses s’écrivent plus facilement que ce qu’elles ne se disent …

Peut-être est-ce pure folie que mes propos, pour toi qui me lis, mais pour moi, c’est un moyen de me réfugier dans un autre monde …. utopique, certains diront, mais réel du moins le temps de sa composition.

N’hésitez pas, les p’tits loups, les mots vous les avez autant que je les ai…Alors…Usez-en, abusez-en même, ils sauvent de beaucoup de … maux.

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Gerard

papy, tu m as donné l envie de m y remettre un peu
c est pas une maladie honteuse apres tout ...
d aiileurs es ce que ça existe ...

des mots pour exprimer ses maux
il en est plus qu il n en faut
il faut choisir les bons les beaux
pour batir l écheveau .
exhorter ses joies ses peines
vivre, lutter contre les haines.
des mots faire des rimes
qu il deviennent sublimes
pour embellir la vie
la rendre plus jolie
pour sortir de l abime
ou atteindre les cimes .
l inaccessible étoile
que la poésie dévoile ...

Fais gaffe Kweeto, on devient vite accro !!

En fait, la faculté de composer, ne reste qu'un art plagié au temporel dans le cumul des lectures. La vaporeuse orgie de la mémoire et du savoir enfin constitué, un étalage manichéen de tous les manuscrits connus, avec leurs mots appris dans les livres.

Je ne suis qu'un simple et modeste disciple, une copie de cent mille autres apôtres tombés dans le puits des mots !
Ils grouillaient tellement que j'ai cru ne jamais en sortir! Ils m'ont assailli, étourdi,englouti!
J'ai essayé de garder la tête hors des mots, mais peine perdue !!!

Bloup! Bloup! Bloup! Bloup! Bloup!

La complainte d'un servile des mots.

Donne-moi un amour de papier, tes mots en biais ceux qui t'échappent, qui sont trop gras, les dégueulasses, les mal fichus d'avance perdus, mots menteurs, jouissance du leurre, les éphémères tombés à terre, ceux qui grondent, qui resonnent, qui s'élèvent contre ma personne, ceux qui se savourent et se machonnent ......

J'en frissonne ....

Donne-moi tes mots oubliés, trop innocents
Ceux qui fleurent bon le sentiment,
Les gentils au coeur serré, accolés,
Les surannés, les mots singuliers,
Ceux que tu réssucites: les plus ridés,
Les sans-histoire, les sans-papiers,
Ceux du trottoir qu'on doit payer.

Donne-moi les mots des fous à lier,
Pour qu'ils retrouvent leur liberté,
Offre-leur un nouveau signifié.
Sauve ceux qui se sont noyés,
Ceux par nos mémoires, délaissés.
Les mots brulés par la censure,
Au bûcher des valeurs sûres.
Les mots épris de longs voyages,
Ceux qui font jaillir les images.
Les mots cocasses qui me font rire,
Ceux qui agacent, ceux qui soupirent,
Les gentillets, les sans-esprit, pas dégrossis.
Les calamiteux qui crachent aux yeux,
Les plus vulgaires, y a pas ma mère !

J'en veux des durs, des très virils,
Des mots machos qui font les beaux.
Ceux qui en jettent, qui ont du style,
Des pas honnêtes et des salauds,
Des pénétrants, des malveillants,
Des orduriers, des pas bien beaux,
Des pauvres mots en oripeaux.

Donne-moi des mots sans garantie,
Pas assurés, sans bail, épouvantails.
Mots sans famille, des sans amis,
Des mots à drames, des mots qui rament.

Des conciliants pour les jours sans,
Des amoindris quand fuit l'envie.
Des arbitraires, des mots amers
Repus d'aigreurs pour me faire peur.

Garde pour moi ceux qui font peine,
Ceux que tu dis pour que je saigne.
Je les préfère aux mots muets:
Ceux que l'on ne peut déchiffrer.

Effleure ma peau, avec tes mots,
Rends-la plus douce par leur écho,
Fais-moi beau, sans artifice,
J'arborerai tes mots postiches.

Des mots-codoms qui te préservent,
Ceux qui te laissent sur la réserve.
Des mots sans longs préliminaires,
Ceux qui nient ce qu'ils font faire.

Les mots tus, en solitude
Les mots d'étude en désuétude,
Les fiers et autres orgueilleux ......

NOM DE DIEU !!!!!!!!!!!!!!

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Gerard

Que dire d'autre...
Francis (Lalanne) sort de ce corps !!!

Blague à part, c'est toujours plaisant de te lire, Papy, je me délècte à chaque fois de tes textes, merci.

ah! ce papy , intarrissable !!

euh, pour ma part, c est pas mes lectures qui font mon
vocabulaire, hormis lvm, moto légende je lis pas de trop !!

Salut et ben continue c'est beau @+ Ber62